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    她笑，笑得很唐突。然后她说：生活过的无法无天，拖拖拉拉。至于爱情，那是糖果，我不喜欢糖果。

    甜蜜的东西才会令人向往。那是美好的，不是么？

    不是。甜蜜的东西只会引**和疼痛。糖果吃多了，牙齿会痛，爱情陷深了，痛得不只身体，还有心。

    然后他们不再说话。他专注于他的画笔，雕刻她的眼睛。她看窗外的雾色，无声无息。

    时间有时候像一匹绸缎，光滑的什么都留不住。留不住贪恋，留不住凝视，连叹息都顺着表面滑了下去，连个声音都没有。

    她穿上衣服。很薄的丝。连肌肤的毛孔都掩盖不住。黑色的蕾丝内衣，包裹着冷却的铁。她通身的亮色，集中在她唇色的红。像是血，凝重的血。

    我像幽魂么？堕落的，像巴黎街头夜色中的女人。我不喜欢用不道德的词，却极爱。

    不，你像天使。像最单纯的孩子。只是，你不屑于此。

    她觉得他是个不错的人。布衣布鞋。留一抹小胡子，头有些凌乱，眼神很无辜。像一只鹿。他每周四下午都来她的小屋作画。画她，各种各样的她。

    哭泣的。悲伤的。凌乱的。诱惑的。像黑暗的魔鬼。他说：你的眼睛真美。

    他们从不近距离的交谈。正对的两面墙，他在门口的位置，她靠在窗。他们从不开灯，唯一的光线来自那扇窗。

    房间里总有暗色的影子。有时候很短。有时候很长。窗台上布满了烟蒂和烟灰。他喜欢看她抬着下巴吐烟圈的姿态。他说：你的下巴很性感。

    除了抽烟。她最爱喝酒。

    她不要任何报酬。只要他每周四的一瓶伏特加。他们应该认识了很久。老旧的橱窗里，摆了一排空瓶子，里面插着白色的山茶花。

    他不想给她买酒了。所以他说：换其他的可好。

    不好。不如，你去画其他的如何。他作罢，依旧是伏特加。他觉得自己不喜欢她的嗜好。可也只是不喜欢。

    渐渐地。他着墨的范围少了。只专注在她的侧脸和手指。他说：她们真美。像一件艺术品。

    艺术品是冷的。我也是冷的。她们都是。她用手指划过肌肤说道。

    我很抱歉。我好像爱上你了。

    第一次，他掀起画布，越过画桌。想要靠近光影中的她。

    她摇头。

    嘘——
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